Sabem-se malfadados, malogrados,  mal vestidos, mal educados e mal paridos, sabem-se o mal do milênio, e sabem apenas o sentido de sua existência porque tudo pode ser explicado por um “quando deus quer…”. Observam seu lar ser substituído por alguma torre de mais um resort que enriquecerá algum homem de bolas tristes, e encerrará, durante 50 ou mais horas semanais, os potentes corpos de cada um dos seus escravalhadores. Observam, do alto de sua impotência, um porto prestes a suceder, um projeto astronômico para gerar  ganhos e perdas igualmente  astronômicos. Desigualdade astronômica,  hollywoodiana, dessas que vendem muito bem. E também o é a indústria sem fim do luxo e do lixo. Não tem como surgir poesia de um lixo que fede pouco, nem de um luxo que não brilhe demais. Se não for atlanticamente grande, não haverá de estar de bom tamanho, e este é o pensamento (ou a ausência do mesmo) do brasileiro que sentou na poltrona do conformismo, a achou fofa, macia e envolvente, e de lá não quis sair nunca mais. Não conseguem sair de suas mentes para entrar em suas cabeças. Não conseguem entender que não precisam ser convencidos de nada, então passam a vida tratando de se convencer que está tudo jóia rara, pois assim tiram de letra, e mostrar os dentes sorrindo deixa de ser uma resposta genuína do rosto para tornar-se mais um produto.  Sim, porque tudo nessa vida de plástico vira produto. Alguns com garantia, outros mais vagabundos com pouca vida útil, mas o escravo é sempre um produto fiel e quase sempre duradouro, pois é um produto e um cliente ao mesmo tempo, já que ele precisa ser produto para ser cliente. Pensas que está a chover, oh, pobre escravo? Pois não está a chover não, são só as gotas da tua testa que desabam sobre o teu braço cansado. Somos todos escravos, alguns com dois salários mínimos, outros com oitenta, e a grande maioria com tão somente um, os contra-cheques metamorfoseando neurônios em células de uma planilha de excel que calcula quantas gotas de chuva do seu rosto lhe custará cada laranja que for comprar. E há que se comprar a laranja, porque o pé que havia no quintal, bem…  O pé já era, o quintal virou cimento, tijolo e luminária nova. A horta continua com h, porém agora se chama hectare. A entrada da casa virou hall e os fundos, jardim de inverno (em pleno verão da Bahia, é mesmo uma falta de respeito).  E ele, o contratado, virou escravo da própria terra, agora trabalhando na cozinha dos que a compraram, os senhores feudais do século XXI. E ainda tem a cara-de-pau de denominar cada escravo como um colaborador. É tudo uma questão de ordem dos fatores, e esta sim, altera o produto: antes, você, estimado escravo, estava morando num pedacinho de terra. Agora que compraram seu pedacinho de terra, você trabalha para alguém que a comprou, e inclusive já lhe convenceram que precisam de você como um instrumento, você até se sente parte da equipe, a rotina laboral tem praticamente a mesma adrenalina e desgaste físico de uma olimpíada, ponto pra eles, que agora lhe tem como qualquer outro abestalhado, anulado, hipnotizado por um pão, feito o cachorro que fita um frango dourado e crocante a girar. Eles venceram: batata frita. Mas não acostuma, que batata frita no menu do staff. Nos demais 29 dias do mês, o menu é o feijão (o mulato, que tem menos gosto que o preto, mas custa incontáveis dois centavos a menos) e arroz, aquele, juntinho feito papa de nenê, é mesmo de se lamber os beiços. Mas depois de trabalhar feito uma mula, quem é que liga para o gosto da comida, não é mesmo? A vida é assim: uns tem sala, outros tem cela, uns passam a caviar, outros a cavar um lugar no refeitório repleto de famintos. Acontece que o dinheiro é a arma mais letal da qual temos conhecimento, e como dessa arma nenhum escravo dispõe, a luta é sempre desleal.

Sem essa de casa própria, sejamos diretos: o sonho é o de ter onde cair morto, de ter a possibilidade de encontrar a maldita paz de deus debaixo de algum teto, mesmo que seja um frágil, prestes a desabar no próximo temporal, o sonho da paz, a própria. Com isso, anda bastando. Qualquer um que tenha onde pelo menos ter um piripaque, já pode enfartar aliviado, vai morrer com a vida ganha. Não se dão conta de que não serve pensar num mal menor, que se seguirem com esses braços atrofiados por estarem tanto tempo cruzados, só farão diminuir mais, diminuir até despare.ser, até deixarem de ser.

Nem direita, nem esquerda, nem meio: assumamos o profundo. Porque nem a esquerda, nem a direita, nem o meio – este cada vez mais desequilibrado – podem traduzir qualquer situação. E a situação é de total complicação e destruição, descaso, ignorância e manipulação, tudo sem meios termos, sem nenhuma cerimônia. Então não devemos medir as palavras, não devemos deixá-las pela metade, mudas, abreviadas, porque a dor não se abrevia, só faz doer mais se não se alivia. E para aliviar uma dor assim, grande como o próprio mundo, não basta convidar só as panelinhas, há que se convidar todos os que estiverem nas entrelinhas da engrenagem. Cada personagem é uma gota, e se não fosse por cada gota, não teríamos chuva.

Não tardo em concluir que Itacaré é como o resto do mundo: um paraíso que, de tanto querer sê-lo, tornou-se artificial, e mais uma fonte de riqueza para os que, pelas leis desse sistema absurdo, merecem mais, e para empobrecer os que, sob as mesmas leis, merecem mais é ficar com as raspas do tacho, e olhe lá. Uma mentira tão confortável quanto qualquer outro paraíso, uma mentira tão confortável quanto esperar que deus não nos abandone.

Novas o.port.unidades: o projeto Porto Sul encaixou como uma camisinha XL em japonês nos planos de crescimento desordenado através de cirurgias estruturais em Itacaré: o porto haverá de trazer, trazer e trazer. Encherá a cidadezinha de green goes de todas as partes, desses que viajam em cruzeiros, logo, portam mais dinheiros, trará também a esta, que já foi um vilarejo, drogas novas, e em abundância, porque imagina se um turista quiser usar seu cartão de crédito para outros fins, e não houver? A cidade perderia clientes, e a cidade anda mais interessada em clientes do que em visitantes. Porque quando visitas uma pessoa, não deixas a casa do visitado cheia de lixo, não tratas o anfitrião com desdém, não abusas. E aqui tem certos tipos de turistas que, realmente, não encaixam no termo visitantes, pois estão mais para.sitas.

Com o Porto, lá se vai outra fatia da mata atlântica, mas vejam! Nao esqueçam do que nos disseram: que haverá mais emprego, mais oportunidade. Só não deixam bem claro para quem é a oportunidade nem que tipo de oportunidade, sempre escorregam nos detalhes, que coisa, tsc. Quando ouço a palavra oportunidade tenho certos escalafrios na espinha, imagino os residentes todos na boba e perigosa ilusão de que as oportunidades serao suas. E boas. Tal qual a Pituba, rua principal daqui: deu sim muita oportunidade,  especialmente para os artistas medíocres, para os mercados novos e de péssima qualidade, mas que te vendem doritos e coca-cola a qualquer hora do dia, para o subway, essa tentativa patética de um mc donald’s saudável. Espero que Itacaré nunca tenha que ver um subway mesmo, como aquele do filme Irreversível, porque aí sim, significará que a situação estará mesmo irremediável, irreversível (e perdoem-me esta bagunca, cheguei a um filme francês por meio de uma marca de fast food).

Prostituir-se não serve, nem por migalhas, muito menos por fortunas. E a prostituição, no caso deste porto, atingirá uma obra da natureza da qual até Darwin falou, uma região com uma biosfera como nos sonhos mais lindos. E mesmo que Darwin nunca tivesse alucinado por estas bandas, mesmo que a biosfera daqui fosse composta só por formigas e que a paisagem fosse de uma secura monótona, ainda assim e sempre, a vida deveria ser respeitada, não invadida e evacuada. Quantos haverão de perder suas moradas, mesmo que financeiramente lhes digam o contrário e lhes convençam de que a vida num apartamento longe dali será bem melhor. Classe média, chega mais: miséria média, emprego médio, lar médio, tv média, vidas pela metade. Con.tratantes contam, descaradamente, a mentira de que o que estão a fazer é construir para evoluir, desenvolver, crescer, e outros termos comuns nesse tipo de conto de fadas que não deveria convencer a mais ninguém. O problema é que o mundo ainda está cheio de gente que acredita piamente na democracia, que nada mais é do que a ditadura travestida de anjo. Caem quase todos no conto, feito patos, tal qual mesmo os patinhos que estrategicamente posicionam no lago que serve de adorno para o quintal de mansões e outras aberrações feitas às custas da já tão cansada e impotente natureza (talvez não tão impotente assim, essas águas de março inundando o verão no sul do Brasil e limpando geral a terra do sol nascente, isso é um grito de parem, ou eu atiro! Ô num é?)

Os lugares do mundo andam assim, deram pra permitir que detonem sua terra, escravizem sua gente, entupam seus becos, edifiquem seus morros, esfumacem sua cultura. E, como num crime perfeito, as bases deste sistema inescrupuloso e desafetuoso ainda saem na cena como necessárias, óbvias e, por que nao, ótimas? Destróem qualquer possibilidade de manter vivo o que é genuíno e chamam isso de novos tempos. O pão que o diabo amassou já está, além de amassado, dormido, anestesiado, sem sequer qualquer aspecto de pão, e muitos seguem alimentando-se desse ex-pão que chamam de comida, vivendo desse absurdo máximo que chamam de salário mínimo, morando nesses barracos que chamam de lar e vivendo nessa situação precariamente pré-fabricada que chamam de vida.

Já me atrevi a perguntar a um legítimo escravo, que recebe a esmola de um salário mínimo para trabalhar 60 horas semanais, em condiçoes desumanas (porque “insalubres” é um termo maquiado e suave demais), por que será que aqui na Bahia a exploração grita tao mais alto e tem mais força, e ouvi uma resposta que me doeu tanto quanto o português desmoronante do pobre rapaz: “ deve dissê porque nóis tem menos capacidade”. E não é que ele tem razão? Afinal, quem os capacita? Quem se interessa em capacitar essa gente? Uns dois gatos pingados, que não estão tão afetados pela mania de poder, talvez. Mas sim, ele tem razão: se não sabe nem ler, como poderá contribuir para o nosso belo quadro social?  Ora, limpando, levantando peso, obedecendo bajulando o patrão. Me belisca aí: 2011, certo? Ai. Aham.

A tão solicitada consciência, afinal, vale ou não vale alguma coisa? E se vale, serve ela sozinha? Podemos, genuinamente, fingir que as coisas são como deveriam ser? Neil Young cantou “o mundo está girando, esperamos que você não lhe dê as costas”.

E quando se tem consciência, será que é possível espalhá-la no céu, na água da pia, no azeite de dendê da baiana que sofre porque decidiu que ela merece mesmo sofrer e pronto? Sem mais penso, sem mais existo: não penso, logo, subexisto. Deixam que Deus ou o pastor resolvam suas questoes. Deixam que lhes digam como fazer, o que fazer e quando. Deixam que lhes digam o que comer, como comer e quando. Deixam que lhes digam o que rezar, como rezar e quando. Deixam, inclusive, que lhes digam o que suportar, como suportar e sempre.

Inseridos nesse sistema odioso, o exercício de pensar nos leva à inquietude, à inconformidade, e nos leva, principal e verdadeiramente, a pensar mais. Será tão desbaratinadamente despropositado pensar em convidar aos demais, como quem convida alguém a uma celebração, a exercitar o penso? Convidar a pensar e a deixar de acreditar nas vozes aveludadas que dizem as mais bárbaras asperezas, convidar a dar vazão ao que chamamos de senso crítico, a uma análise um pouco mais profunda do que o nível até onde damos pé.

(Escrito em Abril/2011 para a Beatbrasilis: http://beatbrasilis.wordpress.com/revista-beatbrasilis/)

• O primeiro choque foi assim:

• Ato seguido, uma conversa descontraída que se contraiu no final e culminou no meu segundo choque:

Passam-se uns dias, uns “cerrá la ventana” mais, e o seguinte episódio me mede a fúria:

Se faz uma festa de aniversário em casa.
(véspera de feriado)
Se recebe gente, se serve bebida.
Se faz música.
Se conversa sobre o tudo e o nada, sobre como é que pode ser que a cerveja tenha terminado, tinha tanta! e o gelo também, putz, e cá estamos, tomando fernet morna, uns 24º no copo.
Se curte a noite.
Se acorda às duas da tarde da manhã seguinte.
Com a adorável vizinha
Gritando pro marido que era uma barbaridade o volume da música.
E que ela chamaria a polícia se hoje à noite se repetisse.

 
E do topo das cinco da tarde deste dia de Boca x River,
A cidade inteira gritando um gol (dale O)
E eu aqui pensando naquilo.
Naquilo que nos leva a pensar naquilo.
Que no momento, é um sentimento de raiva pela vizinha.
Só que eu não me afogo, trouxe umas bóias.
 
Será a vizinha infeliz?
A vizinha não é uma frígida infeliz.
É duas.
Juntas e unidas pra testar o meu samba no pé, e só de raiva eu vou aumentar o volume desse Cazuza.
 
Uma pessoa que se incomoda com sexo e com música (boa, é claro. música de merda não é música, e molesta por nem tentar sê-lo),
É uma pessoa que se inocomoda com o prazer alheio.
E só pode ter como missão fazer a vida dos outros menos doce.
Só pode ser dessas que acreditam que o condomínio fechado é a salvação contra esses serezinhos repugnantes.
No caso, eu.
 
Barulho incomoda, e incomoda muito mais se for bom.
Barulho ruim só arranha os ouvidos.
E pra arranhar, eu já tenho meus gatos.

Prefiro então,
que a azeda vizinha,
me sirva de inspiração.
E que enfie nos ouvidos,
esta linda canção:

“Vecina,
no te quejes tanto.
Vecina,
que no te hace bien mi llanto.
Vecina,
calmate las venas,
que en la Tierra no son muchas
las Elenas
que te van a romper
las pelotenas.”

Dois dedos.

Mas eu vim aqui, nesse post, especialmente pra dizer que se eu tivesse que escolher um só dos charlatães pra eliminar, eu caçaria com todo o meu instinto homicida, o que inventou o inferno astral. Porque eu estou começando a acreditar, e isso me tira do sério: se tem coisa que aquariano não suporta é que provem o contrário. O contrário também é sempre uma hipótese proposta pelo aquariano, ele propõe tudo, então se alguém vem dizendo que não tinha a razão, ele (eu) pira (piramos). Desculpa, que absurdo, eu falando de signos.
Comentei já que este inferno astral está mais forte do que nunca? Pois está, e certamente é porque os 30 estão empenhados em chutar a minha porta e a me ganhar no grito.

Tem nada não. Tem sim, e não é pouco:

Hoje é o segundo dia de inferno astral, segundo o charlatão, e:

* Fri/Frida/Fridinha, a gata-bebê de 2 meses, caiu da janela, 4º andar. Não, não tinha rede, amanhã a gente põe. Melhor nem falar neste assunto, porque, sim, eu avisei. Frida passa bem e é valente, faz jus ao nome. Credo, quase me arrependo da ideia do nome. Se a coluna dela não se curar, vou começar a acreditar até em paranormais e comprar uma cadeira pra pets e parafernália de pintura, e ela será a primeira gata pintora, yay! (nem o inferno astral me cega o lado bom das tragédias do cotidiano)

* Não se toma mais ducha quente nem morna nesta casa: estragou, de novo, o bagulinho da ducha, e assim não dá pra querer, porque não é todo dia que a temperatura marca mais de 30º, e água fria no frio, só pra curar as bebedeiras mais extremas mesmo.

* Ainda fazendo a linha Manutenção, na cozinha já não se lava louça com água fria, senão inunda tudo. A água brota do chão, é uma coisa até deliciosa e lúdica quando faz muito calor, se estás de pés descalços é quase uma bênção, refresca o pezinho que é uma beleza. Mas, a seguir, é nós de quatro (calma) secando o chão. Cansa os quartu.

* Últmo, porém não menos importante da linda de Manutenção e Tragédias da Casa: a tão necessária e liberadora descarga não passa nada bem. Balde do lado. Nesse nível, estamos finos por aqui.

E, claro, o cara da manutenção me deu o cano, vejam que trocadilho adequado.

Rinite, alergia pegada, dor de dente? Sim, isso mesmo, meus problemas não só não acabaram, como vão se dando as mãos, unindo-se contra meus vinte e nove anos, que já se vão assim tão rápido.

Estão quase me convencendo deste adulticídio.

Embora eu continue achando que é tudo uma grande bobagem e que não se trate de nada além de um dia, um símbolo pra fazer lembrar que o tempo passa e. E? E daí que passa, se a ideia é essa? Não dá pra se angustiar, não dá pra correr. Mas caminhar mais rápido ajuda, tirar de letra ajuda.

É claro que já passei por momentos assim antes. Tudo junto acontecendo ao mesmo tempo, reunidos em conferência pra testar meu jogo de cintura, meu samba no pé e minha capacidade de sorrir. Mas né, nos trinta tudo tem um novo contexto, e como sou aquariana, já to lá, corri antes, eat my dust.

Ó, a Fridinha tá brincando de novo, vou lá admirar.

Já nem acredito mais em nada, só sei que ando mesmo mais canceriana.
(Porque aquariano não acredita, aquariano sabe.)

Eu antes, costumava menosprezar pessoas que fazem isso. Desdém puro eu tinha por elas, montes de gentinhas vazias.

Mas isso era antes: antes de eu ver que, graças ao Antes, existe o Agora, e graças aos dois, existe o Depois. (adoro quando as rimas se jogam assim sozinhas nas minhas letras e gritam Jerônimooo)

E o Depois é justo quando a gente se dá conta que não sabe de *p.n. e percebe como a vida se encarrega de nos fazer engolir tantos vícios toscos de conduta, tantos pré julgamentos, pré-conceitos, pré-amigos, pré-projetos, tantos prés que não dão em nada. E a gente engole todos eles sem nem um doce de leite pra descer mais gostoso, tudo por um camarote no inferno, com vista pro bar.

E, como se não bastasse atar tantos nós em nossas aflitas mentes e fazer-nos tragar amarguras, essa mesma vida nos faz mudar de opinião, nos faz dirigir através de outros pensamentos e agir de maneiras por nós nunca dantes consideradas. Aí é que a vida nos compensa e diz: “É tudo pro teu bem, dói mais em mim do que em você, bla bla bla”.
E, se tentarmos ignorá-la, depois ela haverá de nos cuspir vitoriosa um “Eu te avisei…”. Marvada que só.

Sim, porque eu, Antes, não conceberia uma ideia assim, jamais.
Mas isso era Antes: agora que o Agora e o Antes passaram, agora sim é que são elas, e agora sim é que o Depois chegou, e eu sei cada vez menos. Só sei que engoli essa e estou tentando vomitar uma… argh!

Tanto rodeio é pra me desculpar, pra passar por cima, e principalmente pra não deixar a coisa cair no pior abismo do mundo: o abismo do patético, do lugar-comum, do clichê, do nojento, do forçado, do óbvio, do tedioso, porque esse é o abismo que não tem galhinho pra segurar durante a queda, esse aí é pá-pum, escorregou, foo-deu: caiu, não tem volta. Então eu piso meu pezinho bem suave, devagar, com cuidado pra não me sentir nem muito ordinária, nem muito bonitinha.

Mas basta de tantas voltas, que eu mais pareço uma barata envenenada. Só quero assumir esse meu lado que antes gritava em mim, enquanto eu tratava de sufocá-lo: o meu lado de Pessoa que faz Lista. Lista. No plural não, po. Tá certo que eu estou a abrir meus horizontes fazendo uma lista, mas calmalá que pra tudo nessa vida eu tenho ideologia, e pra o tema Listas não seria diferente. Esta será a primeira, e não digo que a última, mas certamente não há de se tornar um hábito. Ou sim. (ops, caetanei um pouco agora, melhor recuar mais esse pezinho…)

Eu vou, sim, fazer um balanço do ano que está à beira do fim. E, pra me auto-self-surpreender-me a mim mesma ainda mais, o farei em forma de uma lista. Sim, por ordem de importância (duvido). Sim, tipo Top Ten Elênico de 2009 (duvido mais).

Antes, eu teria nojo de mim mesma por fazer semelhante coletânea de fatos. Mas Antes eu tampouco tinha muito pra balançar. E tampouco era tão velha que pudesse chegar ao ponto de fazer tamanha imbecilidade sem a mínima vergonha. Mas isso é só porque o ano que está a passos do fim foi, no mínimo, saracoteante.

Tá difícil engatar a primeira nesse texto apocalíptico (?), e não é por falta do que contar: é porque eu simplesmente sou uma pessoa que tem forte aversão a listas.
Minha aversão é a números. À ordem. Ao que tenta organizar. Não porque eu não goste, e sim porque eu não sei. Odeio tudo o que não sei. É, eu sei, eu sou assim.
Eu não sei enumerar, não sei ordem de importância e, pior do que tudo isso, não sei realmente o que é de bom tom tornar público e o que deve ficar resguardado em meus pensamentos mais secretos. Arranhem-se, lambam-se, mordam-se de curiosidade (a minha vida é tão importante quanto a tua e isso é algo incontestável), porque obviamente o que eu não achar de bom tom, acá não há de se publicar. E quem pedir pra eu definir “bom tom” vá é tomar Nocou, que é uma bebida francesa bem forte, tchau e boa ressaca.

Claro que a minha lista tinha que ser diferente das demais, e começa logo com um prólogo (risos, muitos risos aqui) de misericórdia, eu gosto mesmo de me explicar, até quando a explicação é para um Ano, o estimado dois mil e nove:

Prólogo de misericórdia para com o Ano de 2009 Depois de Cristo, Depois de Lennon e Depois de Lula, que hoje em dia tá mais cotado que Cristo, Lennon, Hendrix, Vinícius de Moraes, Bohnam, Bon Scott, e toda a turma boa que morreu em 80. (aqui eu poderia dizer que o mundo quis compensar tantas perdas com o meu nascimento, que se deu naquele ano, mas ai! também não é porque eu não tenho nada pra fazer que vocês vão ter que ler besteiras, ou num é).

Olhando assim pra ti, Doismilenove, tu com essa carinha de quem não fez nada… dá até pena. Dá até vontade de te poupar, de te pegar no colo e te levar de volta pra Idade Média, quando ainda não havia tanta gente chata, do tipo que faz lista. Mas eu e tu sabemos que sim, fizeste muitas coisas, 2009 querido, e não vem bancar o bom moço. Fizeste arte, Doismilenove. Não arte de arte, e sim arte de criança arteira mesmo, sapequices barra-pesada. Doismi (apelidei assim. ano que vem, se eu fizer outra lista, penso em outro apelido), tu simplesmente foste o mais traquina, o mais levado dos teus outros dois mil e oito irmãos. Só não te dou palmadas na bunda porque corres tão rápido que ui! já é dia 29. Corres tão rápido que já te vais assim. Sem dar tchau direito, sem me dizer porque as coisas se transformam com o passar de (hum)Anos como tu.

É só um dia no calendário, mas pensemos:
a vida é feita de quê mesmo?
De trens, felicidade, música e praias desertas? não.
De paz, homicídios, casas novas, amor, harmonia, fúria e desprezo? não
De dores e alegrias?

não!

a vida é feita só de

anos

E lá se vai mais um e vem mais outro, essa vida é um vai-vem de anos que vou te contar. (mas não vou aqui contar todos eles, nem esquentem a cabeça)
Já me vejo sentada em algum sofá de Doismilequinze pensando que Doismilequatorze foi o ano mais malandro, mas. Mas não, eu não sei se haverá algum sofá em 2015. Não sei nem se estarei viva, não sei nem a cara dos anos que não aconteceram! E a cara do Doismi eu conheço! E é a cara de quem tá querendo alguma coisa e não sabe bem o quê, mas enfim, tá querendo, e só por isso eu já respeito este ano que em 2 dias existirá tanto quanto as minhas economias.

Adoro me dar a razão quando eu pareço até me conhecer um pouco mais: não, eu não gosto de listas. Tanto é que ops! Terminou a lista sem eu nunca ter feito uma. Cala a boca, Elena, que não é de bom tom nada disso, muito menos ameaçar fazer uma lista e recuar, nem fazer a *p. da lista lista, nem analisar muito o que passou. Só o que ficou, que foi essa mochilona mais pesada, mais cheia de roupa suja, roupa nova e algumas quinquilharias, mas indiscutivelmente, mais cheia de elenas dentro, cada uma pra desvestir um próximo ano que virá. É só uma data, a gente sabe. Mas ai, os (hum)Anos…

Por um ano sem listas! Sem ranking, sem top do caralho a quatro, será um ano top less!
Hei de defender sempre a doutrina dos que vivem sem doutrina e sem ligar pra calendários, sem ligar pra listas, porque, como já disse Dylan: I don´t believe you!

E que seja um muito feliz Doismi(lidez)! Assim como foram seus irmãos.

*p.n.: porra nenhuma
*p.: porra
(glossário óbvio pouco é bobagem)